Los hombres viajarán con su esperanza
sobre un iluminado horizonte de ventanas,
llevando en el bolsillo
los gramos de ternura suficiente
para amar en el destierro
y en la lucha
y en el tiempo.
Deshojarán mil pétalos marchitos de la fe
para añadirlos a sus páginas vividas
y harán de cuenta que son
el calendario eterno que gira
en el ciclo vital
noche y día
noche y día.
Dibujarán otras galaxias, con los astros
desdoblando sueños de locura
perdidos en sutiles manifiestos
de todos los poetas
todos aquellos
y tantos más
y tantos más.
Venderán sus almas a demonios escondidos
en los pechos carnudos de las ninfas
y comerán el maná del sexo oculto
entre sábanas de encaje
y perfumes artificiosos
con aromas llenos
de pasión y calma.
Habrán de derramar sus lágrimas amargas
en la antesala de la soledad estricta,
ahí donde no llegarán jamás
mis palabras ni las tuyas
ni el eco de las voces
de un mundo repetido
hasta el cansancio.
Serán soldados anónimos de todas las batallas
y sus almas reposarán sobre sus cuerpos
cuando la tregua exista y cuando no
serán empuñadas hasta la victoria
o la muerte, o la patria,
a aquella posibilidad no contemplada
de la derrota.
Los hombres repetidos serán distintos todos
traerán la revolución a nuestras sociedades,
harán lo que no hice yo o seguirán haciendo
lo que mis manos tocaron,
mis ojos vieron
y mis deseos dejaron
a la vera de la circunstancia.
Rodolfo Calderón Vivar
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Dicen es breve el recorrido de la vida
y que en realidad poco dura lo eterno,
pero al escuchar sus dedos cantores,
en este instante se detiene el tiempo.
¿Cuál es el motivo de la vida, dime?,
cual si no vivir con plenitud extrema
momentos como éste, etéreos,
singulares, extraños y sonoros,
hacernos presentes y escucharnos
enmedio de silencios contenidos
que solo se rompen cuando
la música nos hace amigos.
La pianista es el templo exacto
donde reposan esos dioses
que antaño dominaban y hoy
descansan entre sus dedos...