aqui, bajo la lápida nueva, en el campo.
Trémulas las hierbas se mecen, verdes,
al paso de sombras y conciencias,
en procesión intensa, silentes.
Dada la soledad y el encierro,
el cuerpo se pudre y nutre la tierra.
Horadado, desgajado, frío, yerto,
oculto de la luz, sin aura alguna,
en la penumbra insonora
solo el chasquido del escarabajo
marca el compás del gusano,
inquieto y voraz, que penetra
y hala todo vestigio de aliento.
Este es un lugar sin horas,
húmedo y seco, plano y extenso.
Caminado múltiples veces
para dejar a los que ya no vuelven.
Universo bajo el mundo
de raíces que se conectan, infinitas,
socavando vientres, torax, cráneos.
Abriendo húmedas cavernas por
donde escapa la última gota de agua,
postrera lágrima de quien fue y ya no es,
de quien está ahí pero se ha ido
Rodolfo Calderon Vivar
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